Branquiago

¿Quién sería el genio borracho de licor de café que dijo que la lluvia en Santiago era poesía? Alguien que, sin duda, no vive aquí, al que le dedicaría un poético comentario cada día durante cuarenta días con sus cuarenta noches.

Así que ahí iba yo caminando por la calle en la hora libre entre un turno y otro, con mi paraguas y protegiendo mi kebab, mientras mascullaba entre dientes bajo la lluvia y pensaba que Noé tuvo que vivir en Santiago. En lugar de visitas a la ciudad en tren turístico tendrían que hacerlas en un arca. Nuestro reclamo no sería la catedral, sino el arca. El Arca de Branquiago, el orgullo de los branquiagueses.

Y, de repente, cuando creía que ya estaba empapada, un mamonazo pasó con su flamante bólido a más del doble de la velocidad permitida en una zona limitada a veinte, proyectando el agua que anegaba la calzada sobre los peatones que pasaban por allí (o sea, yo). Como si no tuviéramos suficiente con lo que cae del cielo... Ya se sabe que cuanto mayor es la cifra del valor del coche menor es la del cociente intelectual y emocional (por no hablar de medidas físicas...).

Energúmenos como ese son el eslabón perdido en la transformación y diversificación de las especies entre los que salieron del mar y les crecieron patas al retroceder las aguas en estas tierras de diluvio jacobeo y el homo sapiens. Mas bien se quedaron a medio camino, en una mezcla entre vertebrado con aletas (por el volumen craneal) y homo erectus (no precisamente por caminar erguidos).

Y después de imaginarme como la vaca de "Twister" intentando llegar del trabajo a casa después de tanta alerta roja por la ciclogénesis explosiva, parece que ha pasado de largo y tengo que ir a trabajar. Ya parece la gripe A... En fin... Otra vez será.